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    那声音不像金属震动，更像是无数只蜜蜂被封在铁罐子里。

    他的左手不受控制地抬起。

    那并不是大脑发出的指令，而是这把扳手在拖着他的手臂移动。

    掌心的剧痛已经麻木，取而代之的是一种绝对的、不容置疑的服从感。

    扳手的钳口缓缓张开，精准地对准了柜门上那个锈死的锁芯。

    “咔。”

    咬合。

    一股巨大的扭力顺着手臂传来，沈默感觉自己的尺骨和桡骨都在发出哀鸣。

    他想松手，想后退，但他的身体仿佛变成了一台只会执行程序的机器。

    “拧下去。”脑海里有个声音在说，那声音听起来既像林工，又像那个消失了三十年的父亲，“拧下去，就严丝合缝了。”

    他的手腕开始转动。

    就在这一秒。

    “哐！”

    一团燃烧的火球从侧面飞来，狠狠地砸在他脚边的水泥地上。

    那是一盏煤油灯。

    玻璃灯罩炸得粉碎，煤油飞溅，火苗蹿起半人高。

    苏晚萤站在阴影里，手里还保持着投掷的姿势。

    那盏灯的铜座滚到了沈默的脚边。

    火光映照下，铜座底部露出了当年出厂时的钢印：1953·沪。

    在铜座触碰到沈默鞋底的那一瞬间，一股灼热的暖流顺着他的腿骨直冲而上。

    那种暖流瞬间冲散了手臂上的阴冷。

    嗡鸣声戛然而止。

    沈默猛地大口喘息，那种被操控的窒息感潮水般退去。

    他重新夺回了身体的控制权，踉跄着后退了两步，左手依然死死吸附着那把扳手，但那股强行扭动的力量消失了。

    “它……它想让我拧紧什么？”沈默声音嘶哑，汗水顺着鼻尖滴落。

    苏晚萤走过来，弯腰捡起那个滚烫的铜座。

    “不是拧紧。”她看着柜门上那个纹丝未动的锁芯，眼神复杂，“它是想让你完成你父亲当年没做完的那最后一次‘关门’动作。”

    此时，沈默掌心的那把扳手表面，银色的光泽开始黯淡，那个“86”的字样像是液态汞一样缓缓流动，渗入了他的掌纹，最终在他的手心形成了一个闭环的箭头图案：

    86 → 7。

    沈默下意识地抬头看向墙角的监控屏幕。

    满屏的雪花点消失了。

    画面变得异常清晰，但这清晰中透着一种老旧录像带的颗粒感。

    右上角的时间戳停止了跳动。

    它没有显示现在的凌晨两点。

    那行白色的数字，冷冰冰地定格在一个早已尘封的日期上：

    1987年08月05日。

    　　


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